Después – Lucyna Adamczyk y Rocío Stevenson

Escarbas.

              Rebuscas en montones de basura, entre montañas de gris, de negro, de marrón que desprenden una multiplicidad de hedores: a sucio, a herrumbre, a miseria.

              Sientes que los olores se adhieren a tu piel.

              A veces hieren.

              Hubo un tiempo en que no necesitabas hurgar en la basura. Hace mucho. Tanto que ni siquiera lo recuerdas.

              Tienes un hambre atroz.

*

              Tus sentidos no fallan. Ya no eres capaz de percibir la belleza, pero aún puedes reconocer el alimento. Lo hueles. Lo conoces. Tiras de un pedazo de tela vieja y gris, lleno de manchas de grasa y, durante un instante, permaneces inmóvil. Sientes cómo el corazón se te acelera y das un salto hacia atrás entre jadeos.

              Retrocedes, preparado para la huida.

              Miras.

              Con asombro y horror.

              La tela envuelve un jirón de carne. Está ligeramente podrida y desprende un olor dulzón. Está agusanada, cubierta de moscas blancas.

              A ellas no logras olerlas.

              No emiten sonido alguno.

              Tu intuición te avisa de que algo va mal en el preciso instante en que la carne se sacude. Pulsa. Se agita como las entrañas de un cuerpo desgarrado en el que aún late algo de vida.

*

              El trozo de carne se contrae y se dilata.

              Algo bulle en su interior. Algo pugna por nacer desde su centro.

              Aparecen en su superficie pequeñas protuberancias: flagelos y tentáculos, pequeños todavía, pero ya en movimiento.

              Huyes, presa del pánico, mientras los cilios reptan e intentan agarrarte. No podrán. Son aún demasiado cortos. No han madurado lo suficiente.

              Lo harán.

              También ellos tienen hambre.

*

              No es vuestro primer encuentro.

              Los has visto antes, en otros callejones y en otras sombras.

              Buscan el color, pinceladas de azul, de verde, de amarillo.

              Después, lo devoran.

              Donde antes existía vida, ahora solo queda el gris, una suerte de vacío, la nada más sombría.

              Los ves evolucionar —tentáculos sin dueño que se arrastran con un único propósito—, por la linde que separa la ciudad viva de esa tierra de nadie en la que tú te mueves, apenas un vestigio de ti mismo.

              Sabes que no te buscarán, que hace ya mucho tiempo que perdieron el interés en ti. Y, aun así, te aterra la posibilidad efímera de que vuelvan sus cilios hacia ti, de que encuentren en tu alma una pizca del color que te robaron.

              El hambre te arruga el estómago.

*

              Recorres el camino, tantas veces transitado, de regreso a tu refugio: una construcción humilde fabricada a base de tablones enmohecidos y palés.

              En algún lugar, más allá del gris, se extiende la ciudad, lo que queda de ella, al menos. Se oye un murmullo de coches y pasos rápidos que encienden el silencio.

              Después, el grito.

              No te acostumbras al sonido.

              Tampoco a ellos.

              Antes, en ese otro tiempo que no marcan los calendarios, habrías acudido a investigar, espoleado por la curiosidad o el miedo.

              Ya no.

              Clavas la mirada al suelo y tarareas en tu cabeza una tonada sencilla, de ritmos marcados, que ahogue el gañido terrible que golpea desde lejos.

              Cuando el silencio se impone, una vez más, paseas entre los palés y te sientas sobre el viejo colchón a observar los alrededores.

              El gris.

              Batallones de tentáculos que se abren paso sobre el asfalto y el cemento, que reptan por muros y puertas, que transforman la ciudad en cementerio.

              Respiras.

              No es a ti a quien buscan.

              Ya no.

*

              Tu amigo te abraza, te acaricia con las manos envueltas en unos mitones tan sucios como todo lo que os rodea. Te susurra.

              Antes, también él formaba parte de la ciudad.

              Ahora los dos sois invisibles para el mundo.

              Un humano y un perro.

              Apenas un perro. Apenas un humano.

              Él te abraza y tú te dejas abrazar.

              No hay mucho más que podáis hacer.

*

              Unas pisadas te despiertan.

              Son rápidas, urgentes.

              La ves al volver una esquina.

              Sus emociones, sus colores, te golpean. Está tan llena de vida que su energía te ahoga.

              Sabes lo que sucederá a continuación.

              Sabes que no puedes evitarlo.

              Aun así, tus músculos se contraen, dispuestos para el ataque.

              Una mano te detiene, sosteniéndote por el cuello.

              «No».

              Si lo haces, si te entrometes, solo conseguirás arrastrar a esa pobre alma al mismo destino desdichado en el que tú malvives.

              Así pues, te conviertes en testigo —otra vez— de la matanza.

*

              Afuera reina el silencio.

              A lo lejos, los colores cada vez más mates y apagados.

              El gris que lo devora todo.

              Los tentáculos se arrastran en las lindes y crean un mosaico del horror sobre suelos y paredes.

              No tardarán en transformar la ciudad entera.

              Después, irán más allá.

Relato nominable al IV Premio Yunque Literario

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